Io non sono non c’è non chi è
non abito non credo non ho
cinquantanni ventuno dodici che c’è
quando bevo nell’acqua nuotare non so
con la penna che danza la polvere che avanza
non credo non vedo se esco né tocco
mangiare se fame digerite non do
prima corpo poi mente poi dico poi niente
è un’altra chissà se alla fine cadrà
né una vita né due né un pianeta né un altro
le lingue non capisco le grida annichilisco.
(1970)
da Metropolis, Antonio Porta, Feltrinelli
Sei alta, pianta mia, di foglie ricca:
filtri la migliore luce, quella uscita
dalla vite, lungo il sampietrino,
scansando il pampino, con sguardo che ammicca.
Quando malferma piego la grande
bottiglia, formando piccoli gorghi
di poltiglia, mi piace guardare
mentre bevi. Davvero, mi piace.
Perché non parli? L’acqua che ti fece
barbara e verde e rossa, in autunno,
son io che la versai.
Contemplazioni e zzz, Carmela Moscatiello
Il diavolo viveva nella stanza di mia sorella Valerija, -al piano di sopra, proprio di fronte alla scala – una stanza rossa, di raso, moire e damasco, con un’eterna, violenta ed obliqua colonna di sole, in cui la polvere volteggiava senza sosta e quasi immobile.
da Il diavolo, Marina Cvetaeva, Editori Riuniti, trad.di Luciana Montagnani